Я с радостью на «вы». Но иногда она приходит, накрывает с тыла, и бьет по венам; строю города, империи, планеты; боль остыла, и кажется, что это навсегда. Вот ночь и утро, шепот рваных фраз, приказы, искренность, застывшая в бокале; ну как же так, ведь это не рассказ, я здесь – я верю.
Я люблю.
Начало.