На исходе мая,
перед стартом лета
скука обнимает
хмурого поэта.
А чего он хмурый,
иль теплу не радый?
Может, «просит бури» -
для души награды?
Может быть в разладе
с милою своею?
В доме, как в засаде,
свесив дОлу шею,
он сидит, как ворон
на гнезде зорённом,
между тем, как город,
маем опьянённый,
весь в пурге черёмух,
в яблоневом цвете.
Отдалённый гром (ах!)
проворчал о лете.
Будет ему буря
с молнией и громом!
Солнце, глаз прищуря,
спрячется за домом
и уйдёт на запад,
растворяя краски,
оставляя запах
позднемайской сказки.
А когда утихнет
грозный клич стихии,
глаз поэта вспыхнет.
Потекут стихи, и...
выплеснется горечь
неудач сердечных.
Усмирится говор
мыслей быстротечных.
В синем лунном свете
уплывёт округа.
А во сне к поэту
снизойдёт подруга.
23 мая 2016