Я накрываюсь с головой
Стихами, словно одеялом.
И снова спорю сам с собой,
А нужных слов, увы, так мало!
Так мало неизбитых рифм,
Так мало в них очарования,
И вот мой стих теряет ритм,
Разочарованный свиданием.
Он не ушёл, а только ждёт
Визита Музы или Гения,
Что, может быть, во мне живёт
И смотрит на меня с презрением.
Ему, конечно, всё равно,
Давно устал от повторения.
Но миг настал – и вот оно:
Глядит на мир стихотворение!