Мы молчим о том что часто думаем.
Мы молчим о том что на душе.
И скребет по сердцу терка грубая,
Оставляя нервы в неглеже.
Мы себе признаться не пытаемся,
Что же в самом деле хорошо.
От того так часто дурью маемся,
Лишь бы не попасться на рожон.
Серенькою,не заметной мышкою,
Как и все вокруг существовать.
И бояться что однажды вспышкою,
Можно эту серость поломать.
Я ,порою, просто удивляюсь вам.
Как же можно год из года вновь.
Думая предвзято,-это стыд и срам,
Тупо убивать в себе любовь.