Я снова жив, дышу и вижу небо,
одетое в лазурный «душегрей»,
больной рукой крошу горбушку хлеба,
приманивая наглых сизарей.
Хочу курить до умопомраченья,
но юзаю задроченный айпад,
читая про пассивное куренье,
а сердце барабанит невпопад.
Глотаю красно-белые колеса,
сдаю мочу (нассал им два ведра),
хожу как бомж, небрит и непричёсан,
хромающей походкой… от бедра.
Взрываю мозг соседям по палате,
пердящим и храпящим по ночам,
рассказывая про пурген в салате
и органы, так нужные врачам.
Остатки крови (радуйтесь вампиры!),
стажёр - медбрат по имени Вазген,
большим шприцОм, похожим на рапиру,
откачивает из дырявых вен.
Всё пузо в кракозябрах - гематомах,
как на картинках племени Ухну,
а по ночам душа впадает в кому
и не вербально требует бухнуть.
- Диета, мля, таблетки и диета,
долдонит врач, законченный мудак,
- Забудьте про спиртное и котлеты,
и сразу клизму... если что не так.
Прокапанный сижу возле окошка
и потихоньку ковыряю швы,
гляжу как напружиненная кошка
следит за голубями, из травы...
***
Да здравствует 20-я больничка
и сигареты (принесли друзья!)
-Кто накурил? орёт с поста сестричка.
Сейчас бы коньячку… а мне нельзя...