Страна повернулась задницей
К нему, не признав в нём гения.
А я говорю: он мне нравится
За каждое из мгновений,
Что строкам его подвластны,
За бурю и натиск, за
Движение ритма опасное,
За правду, что смотрит в глаза
Твои из его строчек,
За космос и за тоску,
Сквозящую в многоточиях,
По Питеру. За Москву,
Устроившую судилище
Поэту и пилигриму
(Такого иди поищи ещё!),
Но нет, не прошли мимо!
Хотели увечным, горбатым
Сделать. Не получилось!
Другие ему закаты
Грезились. Так случилось:
Изгнанником быть солдату
Строки и строфы, поэту,
Поющему про закаты,
и про чужие рассветы.