Что нас спасет, родная моя тоска?
Мой нареченный горем хранитель... Видишь,
Первый ручей весеннего сквозняка
В стылом, не согревающемся Аиде,
Вяло расшебуршил лоскуты газет,
(Так ли играют листья с восточным ветром?..)
"В розыске пятый месяц. Известий нет"
"Доченька, возвращайся. Твоя Деметра".
У журналистов, что ли, за веком век
Тема одна - неужто свежее нет им?..
Месяц еще помесите пегий снег,
После вам будет солнце, сирень и лето.
...В страстном объятии переплелись пути,
И пепелищем плащ распластался черный...
/- Мама, я не вернусь... Отпусти-пусти...
- Доченька, сжалься - в земле погибают зерна.../
Звездный ли опрокинулся окоем,
Сердце ли разрезают раз в год - в апреле?
/Так ли уж важно, Темный, - твое, мое..../
Соком гранатовым ранний восход алеет.
Я выхожу на свет и цветут цветы.
Нежность льняная, латунное чувство долга...
Крутится Колесо и до темноты
Так нестерпимо и так справедливо долго.
26-27 апреля 2016 год.