Моей племяннице однажды подфартило.
От танца Цискаридзе чуть не сошла с ума,
И тут же благодарный стих экспромтом сочинила,
Сама ему в гримёрке отдала.
В знак благодарности, конечно,
Её он в щёчку раз поцеловал,
На копии стиха автограф свой сердечный
По её просьбе тут же написал.
Тот поцелуй она неделю не смывала.
А мне вдруг Лермонтова вспомнились стихи.
Талантов и тогда, поди, на всех хватало
Могли не мыться из-за чепухи.
«Прощай, немытая Россия!
Страна рабов, страна господ,
Любовь к талантам, как стихия
Целованный талантами народ»