Она поет о лесных цветах, о ветре зеленоглазом,
Ее восторгает закат и день, и кроны дерев в саду,
И самый маленький червячок, и роспись богатой вазы...
Она поет о мире своем и с ним состоит в ладу.
Он - мрачный тип, говорят вокруг, скрестив за спиною пальцы,
Поет о смерти да о конце, о бренности да тоске.
Он - мастер лютни и слов. Но кто заставит его смеяться?
Холодный взгляд проскользнет поверх, вернувшись к струне в руке.
Их путь - трактиры да кабаки, едальни и даже замки.
Врозь тропы идут, но судьба опять под крышей одной столкнет.
Они поют, заглушая всех, и спорят, плюя на рамки,
О том, что не смерть побеждает жизнь; не свет ловит в сеть тенёт.
Она - чистый лик среди пьяных рож - сердито ладонью машет.
Он - жесткий лицом средь тупых смешков - ей смотрит прямо в глаза.
Потом, когда ночью уснет толпа, а мысли растают в кашу,
Она будет слушать, как шепчет он о том, что их жизнь - блесна.
Они разойдутся на третью ночь. Она - улыбаясь бледно,
А он - с легким вздохом. И каждый вновь свои песни будет петь.
За их спиной не раздастся смех, но верно идут по следу
За светлой верой - весь яркий мир, за темной - незлая смерть.
14.04.16