Пока наш век не источила тля,
о, Николя, ступай скорей в поля,
на них растут подсолнухи и дыни,
им трактора не больше чем букашки,
о, Николя, бросай свои бумажки,
иди туда, где желтое под синим.
И слушай там пропеллеры стрекоз
и дальний рокот вдохновенных гроз,
и говоры степей-черновиков,
и тихий шум шумерского наречья,
там обретает слово человечье
и шелест листьев, и свистки сурков.
Читают там стихи свои с утра
Могучие, но нежные ветра!