Я лечу на аэроплане.
Вместо карты - журнал "Плэйбой".
Черный ветер. Белое пламя.
Мускулистая вера в любовь.
Ничего не хочется делать.
Очень сильно. Делаю "тринк".
К сожаленью, в кефире не девять,
а всего лишь градуса три.
От восторга замру или вымру,
как простой древнерусский тарпан:
я уже не хочу эту мымру.
Слишком двое нас. Микротолпа.