прожитое счастье впивается в память шипами
и, кутаясь в одиночество, мы носим за пазухой
трепещущих мотыльков, способных излечивать раны,
но ослабленных от слов нами сказанных.
он не заметил, что на улицу заглянула весна,
усердно свою холодную комнату оберегая от солнца,
закрывал окно темными шторами Мистер Январь,
надеясь, что мир со всем происходящим
больше его не коснется.
надеясь не ввязываться в перипитии жизни и драмы,
он становился холодным, как льды в Антарктиде.
позабыл о детских мечтах и о прошлых желаниях,
и, наконец, научился всех ненавидеть.
и вот с лицом, говорящим: "нам не стоит ничего начинать",
спрятав погасшие глаза подальше от света,
он выходил из затхлого дома, прохладой дрожа,
тщетно пытаясь казаться спокойным при этом.
и роль была б успешна, если б не сиплый голос,
ставший таким от тревожных бессонных ночей
и этот провинциальный,серый, маленький город,
захватывающий нас в свою игрушечную канитель.
*
нас столкнула теснота его причудливых переулков
по наитию мы оказались у знакомого фонаря.
"ну, здравствуй, мое прошлое", - молвил он грустно,
"ну , здравствуй, мое несбыточное настоящее", - шепчу я.