Растянулись над кромкой леса
белоснежные облака.
Будто им в поднебесье тесно,
из пушистого косяка
растворяется в небе тройка
невесомых бескрылых птиц.
Им свобода нужна и только,
без навязанных нам границ.
Это мы на земле друг другу
каждый день выставляем счёт.
Ждём, с какого-то перепугу,
что журавль в руки сам впорхнёт.
Жить мечтаем сто лет в достатке
в сигаретном седом дыму
и имеем в сухом остатке
сердцу чуждое и уму.
Белым птицам азарт наживы
не припишешь в больном бреду,
но они могут стать дождливы
на мою, без зонта, беду.
Могут быть грозовыми в меру,
может смерч зарождаться в них,
могут страхи питать и веру,
и разливы из глаз моих.