Теперь приходит солнце в месяц раз
Оно стареет - все мы здесь не вечны.
Ему теперь спокойнее без нас,
Но старость - это так бесчеловечно...
Оно больно, его тускнеет взгляд,
Ленивое, уставшее светило.
Оно, как женщина, которой говорят,
Что не мила, толста и нелюбима.
Всё прячется от мира, от людей,
Вперёд пуская тех, что понаглее:
То серый дождь на два десятка дней,
То появляется, но никого не греет.