Мне б не писать… А кто тогда напишет? Устало сердце и болит рука,
А голоса я продолжаю слышать всего лишь искаженные слегка.
И иногда, считая звезды с крыши, молясь на человека на Луне,
Как будто поднимаюсь в небо выше, чем в тех полетах, виденных во сне.
И на рассветах, выписанных вязью лучей багряных, вышедших из тьмы,
Читаю строки прожитых оказий на перепутьях мира и войны.
Да, нет цены у странных словоблудий, забавных рифм и образов во вне…
Мне дарят их ночами мои люди, под видом человеков на Луне.
На той войне, что бьет в окно басами, что сотрясает все мои миры,
Я отвечаю залпам лишь стихами и нарушаю правила игры…
Права ли в этом я? Судите сами, кем быть, как бить и что ответить мне.
А я, парад планет смотря часами, жду тем от человека на Луне,
Загадывая тысячи желаний, спонсирую невольно звездопад…
Мне б не писать… Но это наказанье… За то, что я опять хочу назад…