Россия не скорбит... (На смерть Бродского)
Россия не скорбит. Не плачет, не смеётся.
Ей все равно какой ушел поэт.
Он высоко - она на дне колодца
И ангелу туда заказан след.
Когда его стихи придут по наши души
И озарят и разум, и сердца.
Она придёт, придёт его послушать,
Строптивого певца.
От щедрости мужей своих не помня.
Художников, поэтов, мастеров,
Она сегодня пляшет на иконе
Вчера едва сошедшая с крестов.
Россия – мачеха, сынов своих убийца
Им помогла забывчивость твоя,
Повесится, уехать, застрелиться,
Чтоб ты однажды вспомнила себя.