Может это судьба, что даёт наказанье
за подарок — талант, чтоб сказать нам о том,
как тоскует душа без любви и признанья,
как учить нас добру вперемешку со злом.
Погибать, не просить, умолять с верой в веру.
Отдавать не богатство, а сердца куски.
Может мы были тем палачом-изувером,
кто отнял, не позволил, а стихи проросли.
И теперь восхищаясь, а надо бы плакать,
и теперь восхваляя, а время прошло,
Будем снова на кухнях о власти балакать,
Вспоминать о словах, наливая ещё.
И прощальные стоны от сломанной скрипки,
Что так пела, цепляя до горькой слезы,
Посреди толкотни, кто Пегаса «до липки»
Лишь бы пёрышко взять, для себя унести.
Унеслось, тихо ветер нам время очистил.
Строки болью по нервам поэзией бьют.
Забираешься вместе в небесные выси.
Кто был первым? Последние рядом встают.