Март заплакал дождём,
март заплакал снежком -
непонятно о чём,
непонятно о ком.
Дни на крыльях несут
то капель, то метель,
и его не поймут -
ни февраль, ни апрель.
Что тут скажешь о нём -
уродился таким.
Так, быть может поймём,
так, быть может, простим?
Всё уходит, как дым,
и не вечен наш век.
Так, быть может, простим
и тебя, человек?