Моя обведенная мелом усталость
расплескалась
на серую стену
и стала цветным муралом.
В основном, почему-то, красным
и немного чёрным и жёлтым.
Я стреляю в усталость из кольта,
говоря, что её не бывает.
Мой мурал потерял все краски
за каких-то четыре года,
пока не пришла Марина,
не достала меня из петли.
За четыре последних года
я забыл своё имя и возраст,
хотя они и написаны
на моём жестяном жетоне.
Я снимаю дешёвый номер
напротив стены с муралом,
чтоб опять вспоминать себя.
Не могу, потому что не вижу:
и сетчатка уже устала,
и хрусталик не кривит изгиб.
Дорогая моя, я погиб,
и последних четыре года
ночь за ночью я лью тебе краски
на немую тупую стену –
всё надеюсь, что ты поймёшь.
День за днём проливался дождь,
вытирая мои картины.
Мои краски уже на исходе.
Посмотри на мурал, Марина.