Весну острее чувствую на кладбище…
Вадим Замалаев
Весенний сквер---моё пристанище.
До вечера.
А иногда
Невесть зачем бреду на кладбище,
Где в это время маята:
Ещё не ожили акации,
Но снег сошёл с могильных плит.
На их решётках будто лацканах
Пыль прошлогодняя лежит.
Прозрачны липовые просеки.
А ветер, шепелявый сноб,
Зря крутит лужицы-колёсики
В промокшем механизме троп.
Часовня от грачиных окриков
Опять, как и сто лет назад,
Как гиря эмпирейных ходиков,
Уперлась в серый палисад….
…Весна---
и никакой новации.
Но иногда
взыграет спесь:
«Здесь жизнь---не жизнь, а декорации»!
И кто я сам? Зачем я здесь?
Здесь скорбный рай, здесь мир бессилия.
Здесь сага городских молитв
От каждой городской фамилии
Хотя бы буковку хранит.
Но люди---люди и околицей
Обходят рай скорбящий,
но
Всегда найдутся, и находятся,
И те, кому не всё равно.
То сын, то брат, то дядька-праведник…
А иногда,
под звёздный кров,
Фигурка, как понурый памятник,
Средь мхом изъеденных крестов.
Чей властный дух ночную странницу
Позвал к себе в скорбящий рай?
Но тень в тумане вдруг теряется…
Да и была ли? Не гадай…
Не стали жизнью декорации.
Безмолвен дух.
Важней итог:
На чьём-то, на могильном лацкане
Цветок.
Бумажный, но цветок.
А.ЗОРЬКИН. мая 2016.