Из прозы жизни, где щи да каши,
Вдруг попадаешь
в чащобы наши,
Где воздух пряный, где соло птичье
Закат багряный
берёт в обличье,
Где ландыш хрупкий в траве рассыпан,
Как жемчуг крупный.
Лес им усыпан!
Ах, этот запах! Его я вспомню
В январь звенящий,
снежком восполню,
Коснусь губами, шепча заклятье,
Подобьем брошки
пришью на платье.
А кто-то скажет: – Духи Парижа, –
Поймав усмешку
русалки рыжей…
31 мая 2016 г.