Будит во мне поэта. Настойчиво будит.
И если не буду писать – не знаю, что будет.
Строчку за строчкой вытягивает взглядом,
Будто бы хочет, чтобы стояла рядом.
- Я ли тебе по росту? Опомнись, милый!
Я не смогу, как ты, из окна – в могилу.
Я рождена для кухни и для истерик.
Если поэзия – море, я – мокрый берег.
- Не выгоняй. Сама позвала на ночку.
Я не уйду, пока не родишь мне дочку –
Песню, что по характеру вся в отца.
Только тогда уйду с твоего крыльца.