Народная традиция сохранялась
в сёлах Тульской области до
Великой Отечественной войны.
Стояла засуха. Беда,
ведь только справились с разрухой.
Неурожайный год, когда
село простилось с повитухой.
Смерть забрала. Ни слов, ни снов…
В избе над ней псалтырь читали,
а матери из сундуков
свои укладки вынимали.
Цветные ленты, лоскуты,
атлас иль ситец – что за дело!
Вязали пышные банты
руками ловкими умело.
За сына – бант, и бант – за дочь.
Та - пять, та – восемь завязала.
Ведь их детей – в мороз ли, в ночь –
всех повитуха принимала.
И каждая из матерей,
живых и мёртвых вспоминая,
молилась за своих детей,
слезу украдкой утирая.
Тех помянула, для кого
она до яблочного Спаса
не ела яблок, и того,
кому плеснула в кружку кваса.
В день похорон свои банты
крепили молча к крышке гроба.
А дети думали: я, ты,
а эти - братья наши оба.
Невиданная красота
сияла, просветляла лица.
Уже вся крышка занята,
уже дарам пришлось тесниться.
Потом, устав от суеты,
заворожённые, глядели,
как разноцветные банты
и волновались, и пестрели.
Шли, провожая, за возком
на край села, молясь с любовью.
Шли, вспоминая о былом,
прощаясь с радостью и болью.