14-го декабря 2015-го года, мой давний Друг детства - Александр Скрулис, опубликовал шуточное стихотворение, посвящённое мне. Уже к вечеру того же дня я опубликовал поэтический ответ.
Не знаю, почему не выложил это в сеть раньше, но считаю, что наша давняя дружба требует того, чтобы это всё-таки было опубликовано! :)
______________________________________
Стихотворение Друга:
Конфуций нас предупреждал,
Что есть титан, кующий рифмы,
Но вот Фошань не угадал,
Кого пошлют учить от фирмы.
Он жёг глаголом беспощадно,
Рубил с плеча лавиной слов,
Ему ведь было так отрадно,
Что кормит рифмой он Богов.
Фошань же может им гордиться,
И чином наградить на век,
Титану надо удалиться,
Ведь скромен с детства человек.
Ни хау, мой брат, ступай как с миром,
Денис, мы будем восхвалять,
Твои творения с буйным пиром,
Век такой рифмы не видать.
Порой, сквозь арки, за горами,
Сквозь павильон в кромешной тьме,
Пройдёт Денис, рубя стихами,
Вскрывая чакры, как портье.
Вернувшись в край родной и милый,
Он томным взглядом смотрит в даль,
Где небосвод такой любимый,
Туда, где мог бы взять медаль.
Никто не знает, что настанет,
Через года, столетий быт,
Фошань любить не перестанет,
Дениска будет не забыт.
______________________________________
Ответ дорогому Другу:
Старик Конфуций знать не знал,
Что есть титаны и... Дениска,
Куёт что рифмы как метал
И любит поедать сосиски.
Глаголом сложно не ошпарить,
Лавину слов спустить легко.
Богов от рифм тошнить заставить –
Что дать китайцу выпить молоко.
В Фошане нечем мне гордиться:
Чинами тут не заплатить за хлеб.
Титану надо бы побриться,
Покуда вовсе не ослеп...
Бу донг, мой брат - не суй мне флаер:
Мой труд, как твой – не будут восхвалять.
Творения - что выкидыш: байда такая,
Что ими пламя в топке впору распалять.
Я нынче тут – с тобою рядом,
К тебе я близок, словно никогда:
Стихами отравляю, будто сладким ядом,
Вскрываю душу, чтоб насрать туда.
Вернувшись в край родной, но дикий,
Мне скорбью мигом сердце разорвёт:
Здесь люди злые, тут народ – двуликий.
Кто жил иначе – тот без слов поймёт.
Стихи Дениски потускнеют:
Бумага стерпит, а чернила – нет,
В Фошане снова небо засинеет,
Быть может, через сотни лет.