О, Евротоник – свят ремонт!
О, вестник пыльных испытаний,
Разрух, сшибаний, истязаний –
Тобой ещё грешил Бальмонт.
О, что же ты, что ты за чёрт…
В своём труде «Умей творить» –
Так, не вникая в суть дотошно,
Лишь парой фраз вложившись мощно,
Обломки он учил ценить –
Ну что об этом говорить…
Давайте сами всё прочить –
Распознавать, смотреть наглядно –
Ну не трепаться же изрядно,
И хватит думами лечить –
Начнём ломать, крушить, строчить.
Пожалуй, лучше с потолочка.
Строитель нынче измождённый,
Условий жизненных лишённый,
Спускаясь сверху вниз, где точка –
Источник фазы теремочка,
А впереди ещё цветочки.
И вот со шпателем в руках
Он шкворит, мажет и шпаклюет,
Навесы мастерски малюет,
Да так, что только возглас – «Ах»
Затем проносится в ушах.
Маляр – его призванье асса –
Побелит, выровняв углы,
И после этой кутерьмы
Делов – ещё громады масса,
И в ход уже после раскраса
Идут искусные спецы.
Электрик – то канатоходец
Под напряжением опасным,
С лицом одутловато-красным
Стремянкой заслонит проходец,
Поглядывая на народец,
Что мельтешит туды-сюды.
Соскоб по медным проводам,
Надлом цевья и визг дюрали,
Как будто гнёт в упрёк морали
Оплётку оголённым нервам –
Протяжно, нудно по слоям.
И сколько надо же терпенья,
Чтобы вот так – с клещами в пальцах
Натягивать на жилу пяльца,
И про себя моля везенье,
По дому протянуть свеченье.
Но это ль камень преткновенья?
Ведь дальше больше и луженей –
Обои, плитка, скос ступеней,
Дренаж, сантех и огражденья –
О, вы, бессонные мученья…
А мебель – полный антураж.
Её таскать, как горы двигать,
И расставлять – от счастья прыгать,
Но не забыть, вошедши в раж,
Какой подъезд, какой этаж.
Соскрёб по кожаным чехлам
С разрезом рваным и свистящим,
Наполнив отзвуком хрустящим
Бывалой древности диван,
Что развалился пополам.
И будь с рожденья сыроед
Иль веган, не кусавший мяса,
Но после дикого растряса,
Хлебнувши обустройства бед –
Проглотишь полностью обед.
Таков закон и нрав лишенья
Подобострастного заделья,
Где вскоре будет новоселье,
И скрип кровати, и сомненья,
Любовь, семья и восхищенье.
О, Евротоник – свят ремонт!
О, вестник пыльных испытаний,
Разрух, сшибаний, истязаний,
Которым баловал Бальмонт –
О, что же ты, что ты за чёрт…
Но, тем не менее – зачёт!