Это только наброски,
Это лишь черновик.
Но к оттенкам неброским
Я, похоже, привык.
Образ может быть сложным,
Но – сомненьем укрыт;
И окажется ложным,
То, что вдруг заблестит.
И неправдою мысли
Станут вдруг на листе.
Постижение истин
Ценно лишь на кресте.
Это только наброски
Жизни, мчащей вперёд,
И её отголоски –
То, чем сердце живёт.