"Следущая остановка- Москва Курская",- произнёс голос из рупора в электричке.
И каждый день тысячи, десятки тысяч людей, слушают этот голос. Ненавидят его, презирают.
Он мешает спать по утрам, и я в принципе уверен, что когда я умру и попаду в мой ад, то сидя в лодке которая повезёт меня прямиком к гиене, я услышу это: " Следущая остановка Бесконечные мучения".
Но раздражает и мучает меня в дороге не только это. "Детям больше денег дают",- видимо так думают местные поборники, и пускают своих детей-цыган петь песни и жаловаться на новую болезнь, меняющуюся впринципе так же часто, как я ухожу в депрессию.
Уже пол года, как я пытаюсь стать поэтом ( задиристым и бездарным конечно же), каждый день по два часа провожу над листом, собираю всю кучу мыслей и пытаюсь писать, прорабатывая каждое слово.
В основном, все это пишется в дороге, в тамбуре, в дикой жаре, духоте и одиночестве.
Только теперь все чаще и чаще меня начинает мучать вопрос: А для чего я все это пишу? Для кого я все это пишу?
Раньше писал для любимой, что бросила меня именно в тот момент когда начал чувствовать и видеть радость в окружающей меня жизни. Прошло время, и теперь я остался совсем один. И разговаривать со мной готовы лишь самые преданные друзья, либо бездомные на вокзале. Хотя и в их глазах я вижу больше радости чем в зеркале.
И утро моё началось, как всегда, с сигареты. Но ,не как всегда, с рассказа про аборт из альманаха, про беременность девочки от отчима и о приговоре Короля Чада к пожизненному. Живут же... А я живу? Каждый мой день настолько похож на предыдущий и следущий, что я уже в принципе знаю во сколько я закурю в седьмой раз и во сколько схожу второй раз в туалет.
Я выхожу курить в тамбур-11:10. Я кашляю и закуриваю. Я делаю глоток из банки-11:11.
"Осторожно, двери закрываются, следущая станция- Москва, Курский вокзал"-11:12.