Стихи все врут. От строчки до строчки.
Эти лживые жирные запятые и точки...
Многоточие. Очередные слова на ветер.
Очередные стихи, где я весел
Красив улыбчив и общителен. Где я жив.
Хотя я давно забыл тот мотив,
Когда эти строчки были написаны...
У меня на столе кипы бумаги исписанной
На которой я хотел тебе написать обо всем,
Ну, об этом самом, что твориться в сердце моем.
Но вся проблема в том, что ты мне не веришь.
Я знаю, ты кого-то лучшего встретишь,
Но для этого нужно меня потерять,ну что ж.
Надеюсь позже в почте найдешь
Это письмо, написанное ручкой с красными чернилами.
А я до сих пор помню поцелуй за перилами...
Я до сих пор помню твои жаркие объятья
И такие родные глаза. Мои такие честные признанья.
Мои такие смешные слова. Я помню весь этот год.
Вот только жаль, что в партии этой за судьбою оставлен ход.
Ну, ты знаешь. В стихах все врут.
Так читай другие. А мой... Пусть останется тут.