Я порой не знаю, что мне нужно.
Становлюсь беспомощней калек.
А посмотришь на меня – наружно –
Вроде бы – нормальный человек.
Вроде бы спокойствие внушает
Будничность моя и внешний вид…
То – безделье душу разрушает,
И противоречием знобит.
Но, взойдя к родимому гнездовью,
Жизнь моя становится иной –
И дела накинутся с любовью,
И душа наполнится весной.
Станет всё понятно и доступно,
И житьём – доволен я вполне.
Для меня безделие – преступно,
Как лекарство, труд прописан мне.
С каждым часом я всё ближе к цели.
Ярче вдохновенье озарит,
Если вижу: дело, в самом деле,
В трудовых руках моих горит.
И рубаха – мокрая от пота,
А потом белёсая от соли…
И такая щедрая работа,
Что спина заходится от боли.
Снова валит с ног меня усталость,
Но зато, так крепко после спится.
От любви, что мне чуть-чуть досталась
Ночью сладко ноет поясница.
Картина В. Мухина.