Как интересно твое мне прошлое,
может странное, но хорошее,
может глупое, может личное,
криминальное — необычное,
и забавное — до самых слез,
как жаль — с собой ты его унес,
такое чудное — мое любимое,
такое страшное — непостижимое.
Как же люблю твои истории,
о птицах, людях, о синем море,
о дамах в прошлом, а, может, будущих,
о наших странах (давно воюющих),
о той погоде, что так пугает,
ведь дождь идет, но обещают,
что будет солнце, а значит — радость
(не люблю жару — такая гадость!)
Так люблю я твои рассказы,
ты каждый день же до боли разный.
Люблю тебя с упованьем слушать,
например, о том, что ты ел на ужин,
например, о том, сколько раз ты думал
о том, кто весь этот мир придумал,
о том, кто может все здесь исправить,
о том, как просто кого-то ранить,
о том, как сложно бросать привычки,
о том, куда улетают птички.
Я так люблю эти байки слушать,
о том, что ты все привык здесь рушить,
о том, что я принимаю близко
к сердцу то, что для многих низко,
о том, что мы здесь для всех чужие,
о том, что пули не всегда шальные.
Кто-то в жизни прослыл вдруг лишним,
а кто-то бога находит в ближнем.