Лежу под старой вишней. Усыхает.
Не знаю даже, сколько ей годов,
А на ветвях цветы благоухают,
Завязаны горошины плодов.
Уродливо склонённую такую,
Её ласкает вешняя заря,
Мохнатые шмели её целуют,
За сладостный нектар благодаря.
А ведь усохнет, может быть, весною,
Отдав себя цветенью и плодам,
Быть может, даже заодно со мною,
Поскольку знаю счёт своим годам.
Ну, а пока блаженствую под вишней,
Подмяв собою нежную траву.
Что будет завтра, знает лишь Всевышний,
Ну, а сегодня радуюсь, живу.
Живу, благословляя непогоду
И солнца благодатного лучи,
Хоть жизнь трудней и хуже с каждым годом,
И сердце с перебоями стучит.
И всё же, вишня, может быть, не скоро...
Все домыслы оставим на потом,
Пока ж поставлю под тебя опоры,
Глядишь, ещё немного поживём.
...Отбушевали вьюги и метели,
Вернулись птицы певчие назад,
И соловьи в кустарнике запели,
Опять цветёт, благоухая, сад.
А что же - вишня? С вишней дело плохо:
К сырой земле склонилась голова.
Как ни держалась, всё-таки засохла,
А я по Божьей милости жива.