Как просто нам, спустя два века,
Судить о том, каков он был…
А он живым был… Че-ло-ве-ком!
Он сомневался и любил.
Страдал, капризничал порою,
Порою - вызывал восторг.
А жизнь свою считал игрою,
Её вплетая между строк
Волшебной сказки, мадригала,
Сонета, прозы… Боже мой!
Его душа изнемогала,
Увлекшись этою игрой.
Азартно жил… Что скажешь? Гений!
Ах, если б мог он только знать,
Что из прекрасных побуждений
Потомков станут заставлять
Зубрить его стихотворенья,
Забыв о пламенной душе.
И даже "чудное мгновенье"
Сумеют превратить в клише.
Но жизнь - игра! Ты веришь снова,
Что сказка - всё-таки не ложь.
И за живою силой слова
Ты снова к Пушкину идёшь…