А может быть, где-то,
В каком-то заснеженном городе
Иного мира,
Какой-то иной планеты,
В другой квартире,
В таком же декабрьском холоде –
Ты пишешь песню.
О том, что мы были так молоды.
Ты знаешь, а строки
Позёмкой под ноги кидаются
И пеплом стынут –
И рваны, и кособоки...
Прицел не сдвинут,
И метко стреляет скиталица –
Зима седая:
Сквозь душу навылет. Чтоб маяться.
А там тебе кто-то
С руками родными и тёплыми
Заварит чаю.
Наверное, с бергамотом.
Я не скучаю –
Мне некогда... Небо за стёклами
Совсем ослепло,
Читая за тучами блёклыми.
Ты знаешь, а песню
Услышу в стаккато сосулечном.
Играй, расслышу!
Перо за пером – воскреснут,
Взмахнут на крыше,
Подняв над безумием уличным,
Былые крылья...
В неспешном полёте – прогулочном.
И светом, на кухне
Тобою нарочно оставленным,
Мерцают звёзды.
Когда фонари потухнут,
Всё станет просто –
Совсем, как когда-то мечтали мы.
7 декабря 2012
Надеюсь, там, где ты сейчас, у тебя есть гитара...