Тост за Хранителей.
Наверно, стих в прозе, без правильного ритма и с хаотически разбросанной рифмой.
__________________
Быть Хранителем очень и очень трудно.
Соломки подопечному подстилать не всегда получается.
«Береги себя», – каждый раз повторяешь нудно,
а неразумное дитя всё равно лезет в розетку пальцами. И беда случается.
Быть Ангелом – адская, пр`оклятая работа.
Неблагодарная, глупая девочка и половины её не ценит.
И никаких тебе выплат, никакой тебе за неё социальной льготы.
И напарника нет, никто тебя на посту не сменит.
Отказаться нельзя, некому написать заявление –
дескать, по собственному меня вы освободите.
И условия вредные, и боли жёсткое излучение...
И, в конце концов, отпуск нужен порой, вы уж меня извините.
Так скрючит душу и горло сведёт, что сорок градусов влить охота.
Да только не помогает это. И хрипит на излёте сердце, на грани обширнейшего инфаркта.
И суставы у крыльев болят, но включаешь безотказного автопилота.
Чаю хочется, да горечью пахнет остывающая заварка.
И не снять с себя обязательств, потому что небо заклеймило любовью
к ней, к этой хрупкой и неразумной художнице.
Обречённость сладкая тянет склониться над изголовьем,
и смеётся Джокером зимняя, ранящая бессонница.
Всей награды – что утром глаза она, выжившая, после кошмара открыла.
Сердце её под шрамами вынесло эту ночь, не остановилось.
В чашке с чаем рдеет багровое, устало-малиновое светило.
И вдруг понимаешь, что есть ещё для работы сила.
И ладони любимые крыльев касаются нежно, исцеляя усталость;
гладиатором вечным ты на арене – за неё, за вздох её светлый, единый...
Передышка – секунда. Где, мать твою, эта грёбаная отвёртка? Подтянуть всё, что не ко времени разболталось.
Просто любишь. И это единственная, затянувшаяся на целую вечность причина.
3 янв. 2016