Самозабвенны и легки,
на голубых катках планеты
восторженные мотыльки
упрямо кружат пируэты.
Сопротивляющийся лёд
блестя, как драгоценный камень,
пружинит, празднует, поёт
под напряжёнными коньками.
И столько радости в глазах,
и кажется – удача рядом!
И тренер в чёрном, как монах,
напутствует молящим взглядом.
И в «тонко вышитый» узор,
придуманный другим на диво,
длинноволосый репортёр
вонзится телеобъективом.
Но в состязанье мировом
(всю жизнь стремишься к этой чести! )
ты, так сказать, не на втором
и даже не на пятом месте.
Троих фортуна возведёт
на пьедестал под звуки гимнов,
а остальных об лёд, об лёд
судьбой, надеждою наивной.
И всё… И пустота в раю.
И ни к чему мечты о небе.
Одни уходят в айс-ревю,
другие, словно в омут, в небыль.
Но вечна музыки мольба!
В скрещении лучей, как птица,
вся – ожиданье и борьба –
другая девочка кружится.
Фиалка смятая в руке.
Безмолвный поединок начат.
И призрак славы вдалеке
полупрезрительно маячит.