любовь - это нечто весьма спокойное,
не принято в ней гореть.
в ней бытовуха свежует лирику, в ней стыдно благоговеть.
вот он приходит: "свари мне кофе, мне плохо как никогда",
и сердце качает потоки крови в похмельные города.
по магистралям летит на встречную радостный суицид -
так убивает в себе человечное отчаянный индивид.
она наполняет любовью чашку и гасит её молоком,
и в спешке он снова не видит лирики, сытостью дня влеком.
в груди разгоняя бессменный орган, он выпивает до дна
и убегает, махнув на прощание в чёрный квадрат окна.
любовь - это очень нескладная штука,
тяжёлая, словно шкаф.
но почему-то она, убираясь, тихо смеётся в рукав.