Поспи, пророк. Минута славы
Тебе не грезится уже.
Ты был силен, ты был блажен,
Не будет на твой век управы…
Но время жить имеет грани.
Поток живых не превозмочь,
А мертвым ты уже помочь
Не можешь. И себе не станешь.
Проси у мира новых сказок,
С трудом людей благодари
За то, что год не шел за три,
За то, что не убил ни разу.
Ты смотришь на меня сейчас
И суеверно не смеешься
Лишь от того, что не вернешься,
Нет воли у тебя на нас…
Век силы, годы тризны зла
Ты помнишь сквозь слезы усталость,
Тогда тебе, пророк, казалось,
Что путь – далек, а боль – мала.
Дарил добро и преданно любил,
Срывая маски с тех, кто непригоден,
Кто ненавистью лишь благороден,
Но с ними ты про нас забыл.
Нет места в сердце одиноким,
А сильные неверием, увы
Сгодились для презрения молвы.
Их души под забвением глубоким.
Приди и ты на праздник ремесла
Прощения свободой и твореньем.
Быть может в них и есть твое спасенье,
Не в нищих духом, коим нет числа?
И вот близка уж новая пора -
Эпоха тех, кто не был опечален,
Для них мы столько лет молчали,
Им кажется, что новый мир – игра…
И вновь, уж в сотый раз любя,
Ты в этот новый век проснешься,
Как прежде, всем нам улыбнешься,
Простишь нас. И простишь себя.