«Знаешь, мама, я больше не Будда
И не буду подобным ему.
Меня вылепили, как посуду,
Из которой не съесть никому
Ни кусочка, ни ломтика хлеба».
И опять я рыдаю в плечо.
А в ответ мне: «Не будь ширпотребом!
Ты пока что ещё новичок.
Тихо, девочка, будет в порядке,
Будет сносным твой скомканный бред.
Я б за то отдала без остатка,
Может, сотни и тысячи лет.
Может, память свою шальную
Или смолы от тех сигарет,
Что курила напропалую,
Приводя в хрипотцу фальцет.
Может, сотни значков «Stigmata»
Или парочку новых побед
Отдала бы, знать только, куда там
Отдаётся такой человек».