В года, давно забытые до слёз,
Интеллигент наш, сытно отобедав,
Любил попрепарировать вопрос:
Кто виноват в российских наших бедах?
С котлет картофельных непротивленья злу
Являлась удручающая смелость.
И вот душил интеллигента блуд
Другим «больным» вопросом – что же делать?
Спустя столетие, нашли, кто виноват.
Они уж о пощаде не просили –
Кто в 45-ом принимал парад,
Кто атом дал безлапотной России…
Но мы язык чесать умеем, можем пить,
До гибельной, до самой крайней точки.
Уж нет страны, где б можно было жить,
Мы опустились до последней строчки.
Где выход, тщетны поиски, всё зря!
С рукой протянутой не стоит жаждать чуда:
Истории намылена петля,
Уже давно заждался сук Иуду.
И нам теперь нечасто снятся сны –
О проданном былом величье разве ж…
На пустошах разграбленной страны
Есть место только для церквей и кладбищ.
Из бытия опять вопрос возник.
Стоит! Его не сдвинуть ни в какую!
Есть мысли, заводящие в тупик,
Есть думы, приводящие в пивную.
Ну, пей же, пей заморский самогон –
Лекарство лучшее от подлости и фальши!
А в голове гремит, как божий гром:
Ну, сукины сыны, а что же дальше?