Поток попутчиков-прохожих
сквозь жизнь мою шуршит, шуршит,
то баламутя, то тревожа
лесное озеро души.
Идут по улицам моим:
проспектом – эти, те – проулком,
и в сердце, как по мостовым,
шаги их раздаются гулко.
Идут, стройны, как манекены,
не чужаки и не родня,
и улыбаются надменно,
как будто победив меня.
Рекой лилась вам жизнь моя,
но взяли вы ничтожно мало...
Ведь вы – ступеньки бытия,
по ним душа моя ступала.
04.06.16