Это именно то состояние, когда любовь отделяется от человека, когда она существует вне объекта и субъекта. Когда ты видишь ее везде, во всем. Когда ты живешь этой любовью, дышишь ею, пьешь ее, спишь с нею и надеваешь ее на себя. Это очень глубоко. И это не про тебя. Это про меня. Это во мне. Ты можешь это почувствовать, но не можешь понять. Ты можешь прикоснуться, но не объять.
Это как картины великих мастеров прошлого, на которые мы смотрим в музеях. Мы видим их, мы проникаемся ими, вдохновляемся, можем даже потрогать, если удастся избежать пристального взгляда смотрителя. Но мы не можем забрать их к себе домой и повесить на стену. Даже если этот акт вандализма осуществится, мы не останемся довольны результатом: такие картины не смотрятся на облезлых обоях старых хрущевок…