…и он говорит, что не понимает стихов,
Но живет с болью.
И ей заправляет салаты?
Ну а что мне с того?
Спотыкаться мне в ветре обрывочных строк,
Догорающий вечер, тот самый, пытаться засунуть обратно.
И пытаться в себе перепеть, переждать этот рок,
Щели в душах заткнуть непролазною ветошью ночи.
Если ты, милый друг, если ты до конца одинок,
Ты бы смог разобрать мой неверный изломанный почерк.