Гуляет Воланд по Москве со свитой,
Резвится кот нахальный... Ну и пусть.
Твоим глазам поверю, Маргарита -
В них плещется невиданная грусть.
Опять весна... Опять закаты алы,
Как у Пилата на плаще подбой.
А ты моложе и красивей стала -
Любимой быть назначено судьбой...
Твой нежный шёпот еле слышен: «Смело
Иди за мной, я знаю к счастью путь.
И не убийца вовсе Азазелло,
Он просто хочет дать нам отдохнуть.»
Холодный ветер жар мой не остудит,
И сердцу тесно кажется внутри…
Вино на кровь похоже... Будь что будет...
Гори всё синим пламенем, гори!
Чья очередь? Безумца ли, злодея,
Стремящегося к смерти много лет?...
И вот он, прокуратор Иудеи,
Идёт на лунный, чуть дрожащий свет.
Перешагнуть черту - чего же проще?
Отверженного тягостно клеймо.
Нас ждут покой и благость в тихой роще.
Погибель - как спасение само.
Июнь 2016