Мятное

Июнь промокший так душист, как мятный лист в остывшем чае. Неумолимо замечаю приятный холодок души. Нить ливней тусклым серебром протянута в игольном ушке. Яйцо в ларце. Игла в подушке. Неузнаваемо добро. Неотличаемо от зла... Я - Тень теней, я - Свет от света, я только сон в начале лета, лишенный смысла и тепла. И Слова нет. Несут ветра со строк оборванный апостроф. Пустует бронзовый напёрсток, чиста зелёная тетрадь... Так снисходительно печаль наполнила меня молчаньем. Не отвечай. Но обещай мне прохладный летний мятный чай.