Я к Тебе не обращусь, Боже правый.
Будь, что будет и под вечер, и в полночь.
Пусть тоскуют по слезам Твоим травы,
Не придёт, как ни моли, Твоя помощь.
Сверху могут грохотать только «грады», -
В межсезонье им открыта дорога.
Только я такой дороге не рада:
Ни проехать, ни рукою потрогать.
Я бреду по тротуарам немытым,
Сердце рвется из груди, словно птица.
То ли души, то ль дороги изрыты…
Только в памяти молитва хранится.
Боже правый, этот город – мой ангел,
Терриконы – безупречные нэцке.
Почтой адресной летят бумеранги,
Возвращаясь с территорий Донецких.
06.06.2016