Ещё страница с письмами и всё.
Роман дописан. Это ль не удача?
Но почему от радости не плачу?
Остыло приключение моё?!
Я выметаю прошлого быльё,
Бельё мы полоскать уже не будем,
И заклинанья напрочь позабудем,
И снова станем гуглить про своё...
И нашего уже как будто нет,
Не завязали на запястье нити.
Я не смогу вернуться, не просите,
Ведь я не уходил... Вопрос, ответ...
Привычно ли желанье унижать,
И отвоёвывать у мельницы пространство?
В тебе искал любви и постоянства,
А сумрачную не сумел понять...
Итак, почти закончен мой роман.
Писать ли продолжение? Не знаю.
Но письма почему-то открываю,
Быть может завтра кончится туман?