Мой мир безумцами разломан на куски,
И склеен из осколков битых стекол.
В высокой башне поселился одинокий сокол,
Склонили ивы ветви у бушующей реки.
Вороньи стаи предвещают мне лишь веру,
И боль, что следует всегда за ней.
Пусть города мои не видели гостей,
Но одиночества в них зачастую в меру.
Слова без смысла превращаются в пески,
И зародилась не одна уж тут пустыня...
Но стоит ли та "беззаботная" гордыня
Сердец, зажатых будто в медные тиски?
Мой ветер носит стаи неуместных фраз,
Бездумно выпущенных кем-то, лишь бы было.
И в окнах их, мелькающих уныло
Порой не сосчитать: тут цифровой киллометраж.
Мой мир не был на части разделен и города,
Они возникли сами по-себе, внезапно.
Разрушить их стараются, увы, напрасно:
Столь прочным не был даже мир наш никогда.
Столицей стал любимый Книжный город,
Растущий все не вширь: лишь ввысь.
И к тучам на этаж попробуй дотянись:
Туда пускают только тех, кто миру дорог.
Там, в уголке, поникший город Забытых странников и персонажей,
В котором слишком много потерянных без имени Теней;
В домах порой забиты окна, нет дверей,
Чтобы - не встретиться - не вспомнить даже.
Плохая что-то получилась из меня Алиса:
Без Шляпника, без Кролика.. И даже без кота!
Но и к безумцам сказка более порой добра
Чем к тем, что прячутся в мирах, не допуская риска.