Алюр

Песок уходит через пальцы,
Песчинок дней конечна рать,
Снуёт иголка через пяльцы,
Спеша чего-нибудь создать.
И жизни вышивка ложится
Картиною бегущих дней,
А юность иногда лишь снится,
В алюре преданных коней!