Мы – поэты местного разлива.
Пьём и пишем. Больше между строк.
Нашу жизнь нельзя назвать счастливой.
Нашим душам не указан срок.
Годности ли. Давности ли. Черти
Водят свой безбожный хоровод.
Бог сидит и думает о смерти –
У него сто лет болит живот.
Мы сидим на кухне. Всё красиво:
Водка, закусь. Пиво про запас.
Мы – поэты местного разлива.
Нам не нужен ваш святой Парнас.