Мы бежим под крыльями дождя
Босиком, как маленькие дети.
Гром стучит по молниям-гвоздям,
Струй косых запутывая сети.
Дождь всё льёт и льёт, как из ведра,
Бьёт «на счастье» лужи на осколки.
Грозной тучи чёрная дыра
Тушью пишет на китайском шёлке.
Только нас с тобой не напугать,
Коротка гроза в разгаре лета.
Солнечных лучей спустилась рать,
Превращая капли в самоцветы.
С облаков снимая бигуди,
Свежим ветром проявилась просинь,
Наши босоногие дожди
Не дождавшись нас, умчались в осень…